O Clube das Incertas Viagens e Remotas

No Clube das Incertas Viagens e Remotas juntam-se frequentemente duas velhas que sabem muito bem jogar o bridge e conversar sobre os mais diversos assuntos. Ocasionalmente, brindam fora de horas a factos tais como a Tomada da Bastilha e a queda do castelo de Montblanc, no norte França, às mãos da dinastia dos Sioux, que de índio ostenta apenas o nome. Oleonor, a turca, e também a mais velha das velhas, queixa-se amiúde da perna direita e refere que se não fosse o cão alsaciano que deixou na sua casa do lago, em Tuz Baraji, jamais a Turquia a tornaria a ver mancar.
- O Kirse ladra de acordo com a hora do dia e com a cor do céu. As saudades são a pior das campanhias.
Lá fora, a noite cai com esplendor, e as brasas escondidas no céu acendem-se por ordem dos viajantes do tempo. Uma aragem surda corre baixinho nas ruas e o silêncio regressa ao lugar que sempre conheceu. Hispéria alonga os braços e desfalece no canapé.
Encostados a uma mesa do canto, eu e o meu tio bebemos cafés calados. As velhas falam alegremente sobre fatalidades; como falecer com dignidade, é esse o tema da conversa. Oleonor insiste: a alma do viajante não reconhece a morte como sua. A ossuda Ingrid defende a universalidade da morte, mas sem grande convicção, pois, apesar da racionalidade do seu argumento, também lhe custa admitir que o viajante não passe de um mero mortal e não habite o mesmo céu de Zeus ou de Hera.

Os viajantes do tempo

Encostados à parede da igreja de Paula Mónica repousam 5 viajantes do tempo. As roupas, apesar de comuns a todos os viajantes do tempo, surpreendem sempre os olhos de quem as vê: um manto vermelho vivo como sangue cobre-os da cabeça aos pés, as botas reforçadas a aço espelham o sol da tarde de Hispéria e um colar de ossos de foca enfeita rudemente o pescoço. Não falam com ninguém a não ser entre eles. De nada adiantaria, ninguém percebe o que dizem, apesar de saberem todas as línguas do mundo, as que morreram e as que sobreviveram. Viajam desde sempre. O meu tio Alcides avistou-os pela primeira vez aos 14 anos, conta-me. "Punha-se um fim de tarde em rebuliço no Norte de África, junto à fronteira de Marrocos com a Algéria. Um vento fortíssimo soprava do deserto, não um vento sujo de areias como seria de esperar, mas um vento quente que se sentia junto à cara e que acariciava as faces açoitadas da tarde quente. O meu pai e o companheiro de viagem, o bom lord Andrew Morrison, resolveram assentar arraiais porque a noite prometia gelo férreo. Entre guias, carregadores, fotógrafos, escribas e alguns jornalistas, a comitiva contava umas 50 pessoas para 200 camelos. E foi então que os vimos. Começaram por parecer luzes ténues e hesitantes como as primeiras estrelas da noite, para se tornarem intensos focos de luz, e por último 5 pequenos sóis que brilhavam e brilhavam à medida que de nós se aproximavam. Da duna onde os avistámos, a cerca de 2 quilómetros, até à caravana, demoraram 30 segundos exactos, cronometrados pelo relógio do bom lord Andrew Morrison. E tão depressa chegaram como partiram. Passaram pelo meio da caravana falando alegremente e rindo alto. Ignoraram-nos como o deserto nos ignora a nós, e prosseguiram um caminho só deles sabido. Levaram com eles o horizonte porque anoiteceu abruptamente. Lord Andrew Morrison julga ter distinguido uma frase em língua ilíria, que poderá ser traduzida por algo como "segue sereno o rio para no mar morrer", mas pode ter sido o vento soprando de modo caprichoso."
Apenas em Hispéria encontramos viajantes do tempo a repousar. Segundo dizem, a sua chegada levanta o céu vermelho do Câmbria, e até o terno escuro da noite hisperiana se pinta de clarões vermelhos como brasas perdidas na borralha.