O sonho do irlandês

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Adam Smith, antigo trovador do pub irlandês Black Horse, canta uma velha canção celta sobre a ascensão da ciência matemática. Adam largou Waterfoot, um vilarejo perto de Dublin, e chegou a Hispéria no dia 15 de Agosto de 2011, dia de Nuestra Irmanita de las Velas, dia dos condenados. E por isso ali está ele, Adam Smith, músico de 32 anos, pai de uma filha que não conhece, e que nem sequer sabe existir, fruto de uma noite de cervejas com Nana, a cozinheira francesa da duquesa de Cornwell, a cumprir a penitência ditada pelo destino. (A filha de Adam Smith tem 10 anos, chama-se Anna, e neste momento corre furiosa atrás de uma borboleta nos campos de Hellwood; aos 6 anos desenvolveu um apetite voraz por cabeças de insectos, principalmente grilos e borboletas. A sua boca cheira a bichos mortos.)
O velhote sentado no caixote da fruta expele fumo do cubano e olha por cima da minha cabeça.
- Amigo, assim tapa-me o sol.
Afasto-me para o lado. O tio Alcides, que tinha ficado para trás por força do peso da barriga, chega-se à conversa.
- Amigo Juan, que prazer rever-te!
- Amigo Alcides, como vai o meu amigo?
- Muito bem, amigo Juan - trava o sorriso, baixa-se e desce a voz.
- É mais um câmbrico, amigo Juan?
- Si, si, si. Mais um câmbrico.
O tio Alcides acena a cabeça lamentando a sorte de Adam Smith.
- Pobre diabo.